tunge fottrinn på mjuk mose
ein støvel, ein til
og jegeren med vaktsame auge
mot skogkanten
vinden er imot, verda er stille
som like etter ein storm
eller like før
ein eksplosjon i miniatyr
metall mot kjøtt, blod mot snø
sveitte, frostrøyk og stive musklar
når byttet skal i hus
livets omskiftelege varme
er aldri så tydeleg som her
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar